Wenn der Hunger ruft

Facho. Ein Fischerort, so verschlafen, dass selbst die Katzen gähnend den Platz räumen, wenn Touristen auftauchen. Wir hatten Hunger. Also nicht so ein „Och, ein Snack wäre nett“-Hunger, sondern den Blick-ins-Menü-und-schon-speicheln-Hunger.

Das Restaurant: ein Wohnzimmer mit Tischen, geführt von Mutti, die nicht am Knoblauch spart.

Serviert wurde: Wolfbarsch, Venusmuscheln, Salzkartoffeln, Kohl. Fertig. Kein Schäumchen, keine Essenz, kein „Fusion“. Wir haben so gründlich gegessen, dass Mutti kurz überlegte, uns ein Familienzimmer zu vermieten.

Der Dicke beim Schönheitschirurgen

Am nächsten Tag ging’s mal kurz Landeinwärts. Unser „Dicker“ bekam einen neuen Kühlergrill und ein Emblem. Das sitzt jetzt an einer anderen Stelle, aber: Individualität ist das neue Premium. Der Dicke lächelt wieder. Wir auch.

Porto

Der Campingplatz war eine Erfahrung. Mehr möchten wir dazu nicht sagen, außer: Wer glaubt, schon einmal schlecht gezeltet zu haben, der soll hier sein Trauma perfektionieren. Vorteil: Der Dicke stand sicher.

Also am nächsten Morgen mit dem Bus ab in die Stadt. Porto empfängt uns mit schiefen Häusern, die sich aneinander festhalten, weil die Statik schon lange kapituliert hat.

Highlights:

Azulejo-Fassaden noch und nöcher. Einfach überall.

Ein Filigran-Museum, in dem Gold und Silber so dünn verdrillt sind, dass man schwört, Spinnen hätten Nebenjobs.

Ein Eis, weil Kultur ohne Zucker nicht funktioniert.

Ein Portwein-Tasting, nach dem wir plötzlich Experten waren. Ruby hat mehr Frucht, Tawny mehr Nuss.

Wir kauften Ruby und Tawny bei einem der ältesten Hersteller. Noch verschlossen, aber das ist wie bei Haustieren: Irgendwann will man sie streicheln.

Douro & Kilometer

Wir marschierten am Fluss entlang bis zur Mündung. Links der Douro, mit Holzwerft und Naturschutzgebiet. Unterwegs ein Fischerdorf mit augenscheinlich den besten Restaurants der Stadt.

15 Kilometer später fielen wir in unsere Kiste. Diagnose: kaputt, aber glücklich.